Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
de estas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí,
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.


Mi lado mas light en breves..

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

"El meu avi deia que tothom ha de deixar
alguna cosa al seu darrera, en morir (...)
Alguna cosa que la teva mà hagi tocat,
i d'una manera que en tu morir,
la teva ànima tingui un lloc a on anar.
I quan la gent mira aquell arbre,
o aquella flor que vares plantar, tu hi siguis.
Tant és el que facis, deia,
mentre transformis alguna cosa,
de com era abans que la toquessis
en una altra cosa que,
després que n'enretiris les mans,
és com tu"

(Ray Bradbury)